Chant d'automne

Un bien beau poème tout chargé de mélancolie et du souvenir des voix aimées. Merci de nous le reproposer Corps Rimes

Superbes strophes sur l'automne. <br /> Brumes du petit matin, feuilles qui tombent et reposent sur le sol, comme autant de médailles d'or épinglées sur la poitrine de valeureux soldats. Une saison finissante, qui attend, craintive, l'arrivée prochaine, inéluctable, du général Hiver, impatient de déballer au grand jour sa froidure et ses glaçons. De son côté, la rose grelotte, se dépouille peu à peu de ses pétales, puis disparaît, bien que certaines, résistent parfois jusqu'à Noël. <br /> J'aime beaucoup également les délicates illustrations, ainsi que le morceau déchirant, au piano, des Saisons de Tchaikovsky, qui contraste avec les trilles savantes du concerto de Vivaldi. <br /> Belle semaine, CorpsRimes

La ronde des saisons est immuable mais la rose ( qui fleurit encore dans nos jardins ) s'étiolera bientôt pour mieux refleurir au printemps. Ton poème affiche la nostalgie propre à l'automne. Une douce mélopée pour mieux accueillir les derniers rayons de soleil J'en profite pour te remercier infiniment de ton commentaire très fourni sur mon dernier texte... belle journée à toi, chère Rose du coeur.

Ton poème Corinne, rythmé par l'anaphore " Voici venu le temps où les heures,", déploie une mélancolie profonde, celle de l'automne et du temps qui passe.<br /> La rose, métaphore classique de la vie et de la beauté, y est le motif central de la décadence et de la fin. Elle "se meurt," "voit sa chute," et enfin "expire," marquant un cycle inéluctable.<br /> La citation de Khalil Gibran offre un contrepoint saisissant à cette tristesse. Le poème s'attarde sur l'enterrement de la rose—la perte, le "jardin d'âme" jonché de "peines" sous les "feuilles" et la "brume automnale." Le vent y "sanglote," l'air est "morose."<br /> <br /> Comme lui, tu peins l'instant de la récolte des peines. Cependant, l'image de Gibran insuffle une perspective d'espoir et de renaissance. <br /> L'enterrement des peines n'est pas une fin, mais la condition d'une floraison future : "fleurs splendides et exceptionnelles" au printemps.<br /> <br /> Ton poème, malgré son ton élégiaque, porte en lui les germes de cette promesse. Les "larmes d'absence" sont puisées et non subies passivement, suggérant une transformation intérieure. <br /> Les "couleurs chatoyantes qui se dévoilent" malgré le voile du jour précèdent la brume, montrant une beauté qui résiste à l'assombrissement.<br /> <br /> Je me résume, ton poème, Corinne, capture la beauté douloureuse de la fin d'un cycle, il peut être lu à travers le prisme de Gibran comme une étape nécessaire. <br /> La mort de la rose et le frisson morose sont les conditions de l'humus fertile, le jardin d'âme se préparant à célébrer ses noces avec avril. <br /> Ton poème fige avec brio la mélancolie de l'instant présent, tandis que Gibran en révèle la vertu transformatrice. Ce recueillement est la promesse d'une splendeur future.<br /> Avant de poster ce commentaire, je suis tombé sur un des derniers que j'ai mis sur ce poème, mon analyse prend d'autres considérations...<br /> Je souhaite, Corinne, une excellente semaine ...<br /> Gros bisous

Une superbe composition poétique , il est vrai que l'automne , on l'assimile à la tristesse , est-ce peut-être le fait que l'automne est le pas qui mène à l'hiver . Alors que nous laissons ressurgir nos souvenirs et les absences de personnes que l'on a chéri de par le passé et qui à ce jour ne sont plus qu'un fluide qui nous frôle au passage , un spectre , un fantôme . Très belle musique , mais triste remplie de mélancolie . Bonne fin de journée en ce dimanche.

Je suis revenue vers ton chant d'automne, ta rose ne meurt pas , elle s'accroche à ta plume... merci pour ton passage chez moi, toujours si amical.

Tout est beau, la musique, le poème, la citation.. le printemps de la renaissance reviendra mais l'automne est aussi une saison apaisante . j'espère que tu vas bien...

En relisant ton poème Corinne, ses rimes résonnent en moi d'une façon amicale, comme si elles étaient en symbiose avec mon état d'âme, comme si elles avaient été écrites pour moi. Mais combien sommes-nous en ce premier jour d'automne à nous mirer dans notre lac de tristesse en attendant d'y noyer notre spleen, combien ?Dans mon jardin, la sècheresse a brûlé toutes mes roses, si certaines font de la résistance qu'espèrent-elles, les jours courts arrivent et sans roses mon jardin perd sa muse et sa muse ma plume perd l'envie d'écrire.Peut-être que j'ai l'ai épuisée en trop sollicitant ...Joliment écrit ton poème Corinne, j'attends donc le printempsUn bon et doux weekend à la plus fidèle poétesse à la rose.Bisoustimilo

Beau poème de l'amie des roses. En espérant que la tienne ne se fane pas .