A l'imagination...

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Lorsque, lassée du long souci du jour 

Et ballottée de peine en peine 

Je suis perdue, prête à désespérer, 

Ta bonne voix de nouveau me rappelle. 

Ô ma fidèle amie, comment serais-je seule 

Tant que tu peux parler sur pareil ton ?  

Le monde du dehors est si vide d’espoir 

Que m’est deux fois précieux le monde du dedans, 

Ce tien monde où jamais ne règnent ruse et haine 

Non plus que doute et froid soupçon ; 

Où toi et moi et la Liberté, 

Exerçons souveraineté indiscutée. 

Qu’importe que, de toutes parts, 

Le Péril, le Péché, la Ténèbre nous pressent 

Si nous gardons ancré au fond de notre cœur 

Un brillant ciel immaculé, 

Chaud des mille rayons mêlés 

De soleils qui jamais ne connaissent l’hiver ? 

La Raison peut souvent se plaindre en vérité 

Du triste train de la Nature, 

Et révéler au cœur souffrant combien ses rêves 

Sont voués à demeurer vains ; 

Et la Réalité peut piétiner, brutale, 

Les fleurs de l’Imagination à peine écloses. 

Mais tu es toujours là pour ramener 

Les visions latentes, pour parer 

Le printemps dépouillé de nouvelles splendeurs 

Et tirer de la mort une vie plus exquise, 

Évoquant d’un souffle divin 

De vrais mondes aussi lumineux que le tien. 

Je ne crois guère en ta félicité fantôme, 

Mais à l’heure apaisée du soir, 

C’est toujours, oui, toujours avec reconnaissance 

Que je te vois venir, ô bienfaisant pouvoir, 

Infaillible consolatrice 

Et quand l’espoir se meurt, plus radieux espoir. 

 ∞  

Emily Brontë, 3 septembre 1844, traduction Pierre Leyris, 

éditions Gallimard, 1963

Emily par Branwell (portrait de groupe dit «au fusil» c.1833)

le seul fragment existant de ce tableau.